EL DON (relato)

Tomás Enrique suele llevar con mucho gusto su trabajo. Él junto a otros tres tienen el oficio de ser cargadores. Comenzaron de muy pequeños llevando las bolsas de mercado por alguna propina. Nunca imaginaron que aquello -con el paso del tiempo- un oficio rentable luego de ser contratados por la funeraria.

"Hay que estar impecables". Solía decirles su jefe. A veces los llamaba: "Vamos, Negros". Y no tanto por el color de su piel, más por el límpido traje que lucían.

Sus compañeros estaban tan a gusto sobre todo si el finado o la finada eran ricos pues ello suponía una mejor paga. "Ojalá se mueran los ricos más seguido". Mal opinaba uno de ellos.

Tomás Enrique ocupaba el cuarto lugar nunca de frente para no ver de lleno los rostros tristes de los familiares aunque podía escucharlos. A sus otros compañeros no le importaba esto y le bromeaban diciéndole que si no fuera por el grosor de la caja el occiso podría incluso contarle algún secreto al oído.

Un día se percato que por su hombro derecho habían pasado muchos féretros: gente que tuvo vida e historia, gente que alguna vez caminó libremente y que él jamás conoció pero sabía intuir por el peso que infringía en su hombro.

Y así, fue tomándole gusto a su trabajo. Habían ricos que pesaban mucho. "Ya ve eso le pasa por comer mucho". Habían también los livianos. "Seguro fue generoso, el hombre". También habían pobres que pesaban mucho. " Seguro lo entierran con algunas de sus pertenencias". Y pobres livianos. "Éste seguro se rompía el lomo que comía poco".

Había pesos que le daba pena y se ponía a rezar. Pesos que le provocaban tararear calladamente alguna canción. Pesos que le daban paz y pesos que le hacían sentir ternura.

Tomás Enrique, el cargador, no tenía ningún vínculo con el difunto. Empero, quizá el más cercano en poder entender el sentido de la vida al menos por aquel extraño don del que no saber explicar con palabras y lo sentía con el peso en su hombro derecho.

Dchawsj

Yamakaientsa, marzo 2017