El boxeador (relato)

Esta vez resultó ser el último round en lo que fue su última pelea. Definitivamente, ya no iba a ganar. No cabía ni siquiera para un triunfo agónico. Cada segundo, le era interminable. Peleaba puño a puño y con cada golpe recibido o esquivado contaba alguna imagen de sus recuerdos.

La gloria del pasado se le iba con cada gota de sudor. Mucha gente que lo conocía lloraba sin lágrimas el ocaso del campeón mientras otros alentaban al retador. Quienes lo querían, le tenían algo de fe y prolongaban una pírrica esperanza. Más, aquello era un tanto inútil.

En los diez segundos finales como arrancado de alma, lanzó los últimos jabs a la imagen borrosa del retador también cansado y negro como él. Negro como la misma noche, negro como la capa de la Muerte aquella que incluso anhelaba su caída en la lona.

Declarado difunto en un hospital media hora después de haber culminado su última pelea. Aunque su muerte no fue la solitaria noticia comentada: al sonar la campana final, el desquiciado luchador -harto de una dura vida de golpes- se llevó al hospital a un referí, a un anunciador, a dos comentaristas, a tres de sus propios asistentes y a un acreedor furioso.

Dchawsj

Yamakai-entsa, Junio 2016.